Er stand vor der Tür und schaute auf das Schlüsselloch. Der Schlüssel wollte nicht so wie er, verdammter Alkohol, dachte er. Das Schloss klickte, er trat in seine Wohnung. Es war ruhig, doch dann hörte er genauer hin. Wankend schritt er auf das Zimmer zu, die Tür war nur angelehnt. Er merkte wie die Wut durch seine Adern schoss. Doch er beherrschte sich noch als er seine Frau, diese kleine Schlampe, auf dem Boden sitzen sah. Sie weinte während sie „Behind the Walls“ von Tracy Chapman hörte. Sie schluckte hart und flüsterte:“ Du bist schon da?“, als sie ihn bemerkte. Ein Blitz aus Angst huschte durch ihren Blick. Sofort pulsierte die Wut erneut in ihm auf. Sie hasste ihn, wenn er so war. Längst hatte er sie am Arm gepackt und sie geohrfeigt. Unter Tränen stieg ihr die Hitze in die Wange. Es schmerzte. In diesen Momenten hatte sie wirklich Angst vor ihm. Innerlich erschrak sie, als sie merkte, dass sie sich gegenseitig schon längst anschrieen. Es rauschte an ihr vorbei, dass sie auf dem Boden lag, mit einem Fuß in ihren Rippen und wieder aufgezerrt wurde. Wie viel Zeit vergangen war wusste sie nicht. Er benahm sich selten so, nur wenn er wirklich betrunken war, gab er sich so unkontrolliert. Dafür waren  diese Momente getränkt von unaussprechlichen Aggressionen. Er war längst im Bett bitterlich weinend. Sie würde die Nacht auf dem Sofa verbringen. All die Verletzungen ertrug sie, mit dem Gedanken, dass er morgen stiefelleckend an gekrochen kommen wird. Sie ertrug es, weil sie am Tag danach seine Machtlosigkeit genoss. Sie ertrug es, weil sie nun wieder mit ihrem Spielchen beginnen würde, welches für ihn so zerstörerrisch war. Abhängig voneinander, unfähig den Kreis der Gewalt den sie erschaffen hatte zu durchbrechen. Während ihre Wunden heilen werden, würde sie die seinen Tag für Tag wieder aufreißen

Good mornin`Ladys, good night Gentlemen


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